Maggie
Le gusta ir en ómnibus a la oficina
poner en un walkman
viejos casetes de su mamá: guitarras y
voces lentas, desesperados cantos
de amor y paz. Maggie
no entiende esa desesperación:
el mundo es una superficie, y no hay
mucho más
que preguntar. Sin embargo, parece
una niña otra vez
esta mañana de mayo
mientras escucha canciones
camino al trabajo, y recuerda la luz
de la primavera en el océano.
Eloísa
Arriba
de un trolebús
fabricado en Rusia
recorre el trayecto
que conecta la noche
a la mañana. El sueño a
la oficina.
Sobre las sierras
flotan las nubes. Un guardia abre
una puerta espejada.
Son las seis y cuarto en Winnipeg.
En Minesotta, las seis y cuarto.
En Manila, el día terminó. En el octavo piso
de este edificio de oficinas,
ocho de la mañana de un día laboral.
Enciende la computadora,
se loguea, Maggie Sue
dejó asignado el objetivo:
control de 3.5
llamadas cada hora.
Y empieza
aunque sabe
que no lo va a lograr, que ni siquiera
va a intentar lograrlo. Su computadora es
sólo el principio de
todas las voces, de
todas las historias.
Hasta las cuatro, escucha.